E o mundo que é tão grande

A R. lá está, deslumbrada com a escola nova, ainda um pouco à toa com o seu tamanho, horários e regulamentos. Suspeito que, mais do que tudo, ela gosta da sensação de lá estar, de ser mais crescida e obrigada a novas responsabilidades.

E teve sorte. Com a turma, com os professores, com a família que dá uma imensa ajuda.

Mas anda um bocado chocada com a forma como algumas pessoas falam aos alunos. Aos gritos, sem lhes explicar as coisas com calma. Ela acha ofensivo, porque diz que é bem educada.

Nós tentamos explicar que a escola tem 1000 alunos e que há regras para cumprir senão era o caos, que a senhora do bar tem de gritar porque ninguém a ouve e repete a mesma coisa centenas de vezes por dia, que o início do ano foi complicado e toda a gente está preocupada porque muita coisa ainda não está resolvida.

Mas, na verdade, ela tem toda a razão. Não é preciso gritar para se fazer entender. Claro que, em abono da verdade, estas atitudes não me parecem ser a norma, antes pelo contrário. E é mais ela a ambientar-se ao anonimato do que outra coisa qualquer. Mas para quem vem de uma escola onde as professoras fazem formação em Educação pelos afetos, porque dizem que estão há trinta anos a fazer formações de conteúdos e isso já não lhe interessa, o choque é realmente grande.

O que só nos deixa felizes por termos optado pela escolinha deles para o primeiro ciclo e por esta mudança nesta altura.

ora bem...

Eis que começa um novo ano, que para mim os anos continuam a ser letivos, e começam logo a seguir a umas (desejavelmente) retemperadoras férias.

Estas - as férias - foram MUITO boas. Para mim, quaisquer férias sem idas a hospitais e funerais já são um sucesso garantido. Ou seja, sem as preocupações e tristezas que a vida e a doença nos trazem nunca tenho razão de queixa, já que vivo rodeada por pessoas de quem gosto muito e que gostam muito de mim. É básico, já sei, mas é mesmo assim.

Portanto, fora os dois episódios de uma ida ao hospital da minha avó, só para ter a certeza de que uma queda não tinha sido nada, e o telefonema para a pediatra, devido a um belo susto (mas foi só susto) que a R. nos pregou, tudo perfeito.

Acampámos quinze dias seguidos, em maravilhosa companhia. Os quinze seguintes já implicaram ter de trabalhar um bocadinho, mas foram passados em família, com excelente tempo, casa cheia de miúdos, uma enorme confusão, tudo a opinar, a embirrar, a desembirrar, a brincar. Família no seu melhor, com tudo o que ela tem de bom.

Terminámos com mais uma peregrinação a pé, desta vez com um grupo muito querido, cheira-me que o hábito veio para ficar, enquanto tivermos pernas para isso.

O regresso, como se previa, foi muito violento, a trabalhar à bruta para cumprir prazos que são muito, muito apertados. Mas a fazer uma coisa de que gosto muito - projetos para o futuro. Estão tantas cartas dadas neste momento que já quase não me sobram no baralho. Vamos ver no que dá, se ganho alguma das mãos...

E, o mais importante, hoje é início de escola. O A. já está no ativo, a R. começa amanhã. Escola nova, escola grande, vida nova. Podia dar-se o caso de estar preocupada, mas não estou. Estou é muito orgulhosa, muito, muito. A miúda é tão impecável e está a tornar-se uma pessoa tão gira que às vezes até me custa acreditar que algo de tão bom acontece debaixo do meu teto.

Boa sorte e bom ano novo para todos!

Mariazinha

Esta música tem um refrão que sempre me confundiu, porque a história de Marta e Maria não é esta, ou é até um pouco ao contrário.

No entanto, gosto imenso dela e fica aqui hoje, a propósito de uma notícia que ouvi, que referia que Portugal é o país da Europa com mais mulheres doutoradas. Pode parecer que não serve para muito, mas serve. O futuro só será diferente se (também) as mulheres tiverem cada vez mais instrução.

Há quem já diga que eu sou uma chata com esta coisa das mulheres, mas é mesmo uma coisa em que acredito, que a tal "vontade, justiça e igualdade" de que a música fala têm de chegar a todo o lado - a casa, ao trabalho, aos namoros. Ou nada feito. Mas isto muda. Em surdina, mas muda.

É um daqueles dias

Estou a precisar de férias, ó se estou, é a conclusão de hoje. As parvoíces acumulam-se e atingem níveis históricos.

1ª parvoice - depois de trabalhar toda a manhã numa apresentação, perdi o ficheiro. Perdi mesmo, não está com outro nome, nem nos temporários, nem sei lá o quê. Portanto, estamos numa tarde de repetição.

2ª parvoíce - graças à humidade com calor urbano, ainda não deixei de ter de por a bomba da asma todos os dias. Além da que uso sempre, tenho uma que uso quando a pieira aperta, intercalada com a outra. É daquelas onde se mete um comprimido, que depois a máquina perfura. Agora, adivinhem o que eu aspirei hoje com toda a força? Um comprimido de Imodium. Uma coisa é certa, os meus pulmões não vão ter diarreia.

Os testes psicotécnicos não prestam

Depois de uma semana em que me aconteceram uma série de coisas boas (revi amigos de longa data que não via há imenso tempo, estive com a família e os amigos no aniversário do M., fui finalmente à praia) a par com um correria louca de tarefas, reuniões, mails, telefonemas (onde coisas muito importantes ficaram mais uma vez pendentes, porque se meteram urgências à frente), fica-me - mais uma vez - a dúvida:

- Porque é que eu não posso ganhar a vida a fazer aquilo em que sou mesmo boa, que é estar com a família e os amigos a conversar, conversar, conversar?

O que é que fizeste ao cabelo, que está tão giro? - recado para a titi

Minha amiga F., como é que não me fizeste esta pergunta ontem, ao vivo? Tinha dado para mais uma hora de conversa... 

Bem, a verdade é que não fiz nada de especial além de deixar crescer, mais as madeixas do costume. Madeixas faço há uma data de anos e não me sinto nada a enganar-me a mim própria, até porque - se me trazem elogios na net - valem cada cêntimo que custam.

Agora, o que me deixou verdadeiramente impressionada foi:

a) saberes com exatidão a última vez que nos vimos. Mas vá lá, nesta tens desculpa, razões médicas, pronto. Eu lembro-me do sítio, o que já não é mau.

b) como, mas como, é que te lembras do momento exato em que nos conhecemos? Há para aí duas ou três pessoas no mundo das quais eu me lembro desses momentos exatos (e nenhuma delas é o meu marido, aviso já). 

Eu falo com alguma frequência de ti a terceiros (ainda hoje, ao almoço - "tenho uma amiga que há muitos anos que dá aulas no P. de B..."), estás imensas vezes presente nas conversas cá de casa e estou verdadeiramente chocada por não me lembrar nada de te ter conhecido e de não ter noção nenhuma de que não nos víamos desde 2011 (!!!). Mas quero muito retirar daqui alguma coisa de bom: para mim, a tua amizade é uma espécie de conversa contínua, sem princípio nem grandes interrupções (claro que estás proibida de por esta frase no Facebook acompanhada de animais ou corações).

E, já agora, também fiquei com uma pergunta por fazer: já leste alguma coisa da Dulce Maria Cardoso? Adoro a maneira dela escrever, adoro mesmo. O pior é serem tão tristes os livros. Não consigo parar de os ler, mas não retiro prazer da leitura.

My dear, we must, we should, we have to...

Há dias em que esta coisa de ter de escrever em inglês para portugueses lerem me irrita mesmo.

Tive a minha pequena vingança quando queria escrever "choice" e me saiu "coice"...

É minha!

A L. chegou logo à primeira hora do dia 16. É linda, linda, linda. O M., quando a viu, disse que era dele, mas garanto-vos que também é minha...

Falta de mérito pessoal e emocional? Trauma de infância?

Vocês sabem que eu não sou de violências, até sou conciliadora, pacífica e tal. Mas esta entrevista do Crato dá-me vontade de pegar numas pedras de calçada... porque este tipo nunca vai ser verdadeiramente responsabilizado pelos danos que causa. A pessoas. Daquelas verdadeiras, com emoções e inteligência, e não às pequenas máquinas que o seu imaginário desenha lá longe, muito longe, da realidade.

No zoo

Nunca fui apreciadora de padrões "tigreza", seja na verão zebra, tigre ou leopardo. Reconheço que há pessoas que até podem parecer elegantes com eles vestidos, mas a mim faz-me sempre lembrar um comentário da minha irmã quando, depois de ter ido a uma discoteca da moda, me dizia que a casa-de-banho mais parecia um jardim zoológico, tal era a concentração de padrões animais.

E, ainda por cima, parece que a utilização não se cinge à roupa e se estende para outros objetos (ou talvez seja ao contrário, e tenha migrado das malas e cintos para as camisolas de microfibra). É por isso que, um destes dias, iam duas senhoras à minha frente e as calças de uma eram iguizinhas ao saco das compras da outra...

Não tenhas medo, L.!

Gosto mesmo dos Deolinda. Gosto deles desde o início, mas o meu respeito e gosto pela sua música tem vindo a crescer a olhos vistos. A música que se segue é daquelas que sou capaz de passar horas seguidas a ouvir.

Vejo-a a acontecer à frente dos meus olhos sempre que vou às Terras da Costa, por causa do projeto Fronteiras Urbanas, onde caí de para-quedas e aterrei de coração.

E quando vejo a D. Vitória, que há uns meses nem sabia escrever o nome, a assinar e votar nas eleições para a Assembleia de Bairro fico comovida. A D. Vitória que, juntamente com algumas centenas de pessoas, vive em condições que não deviam ser permitidas em pleno século XXI, às portas de Lisboa. Que trabalha em campos regados com rega automática mas não tem água na sua casa, a dez metros de distância. Que tem sempre, mas sempre, um sorriso na cara.

Não consigo deixar de pensar que há um desconhecimento que leva ao medo. Como diz a música, há uma injustiça cega, triste, preconceituosa. Um grande momento do projeto foi quando o chefe da esquadra local lá foi fazer uma sessão de alfabetização. Sinto-me privilegiada por poder contribuir, à minha pequena escala, para algumas coisas que estão a mudar, para melhor. E, sinceramente, quem mais aprende sou eu, cada vez que lá vou.

E este é o post que ainda não estava feito, dedicado à L., que está para nascer e pode ter a certeza de que vamos fazer tudo para que ela cresça num mundo melhor do que este.




Medo de mim

Quando me queres incluir

e me pões a dormir

num bairro qualquer por ai

E a lição de bem-estar

é nao incomodar

quem veja incómodo em mim

Por mais passos que eu dê

mesmo sem querer

irei sempre bater

ou esbarrar contra ti

É teu o meu espaço

e p´lo teu embaraço
pelas portas d´aço
eu já percebi:

Tens medo de mim

Tens medo de mim
Tens medo de mim

Quando me vens revistar

só porque dou ar
de não ser daqui nem dali

E para me proteger

impões um poder
que não olha a meios pró fim

Todo o gesto que eu faça

é vil ameaça
que anulas e esmagas
e vejo assim

que a força que empregas
é injusta e cega
nao vê em quem acerta
e acertas em mim

Tens medo de mim
Tens medo de mim
Tens medo de mim

Quando me culpas e prendes

tudo porque entendes
que isso é melhor para mim

 

Eu, mesmo inocente,

sou sempre diferente
porque nao sou igual a ti

Agora, não entendo,
porquê este medo
brutal e tão extremo
que a ninguém faz crer

que estou na cadeia
porque a tua carteira
caiu, apanhei-a,
e quis devolver

Tens medo de mim

Tens medo de mim
e eu medo de ti

 

trezentos e tal graus

"360º - Ciência Descoberta é uma exposição sobre a ciência ibérica na época dos descobrimentos. Apresenta os desenvolvimentos científicos e técnicos associados às grandes viagens oceânicas de Portugueses e Espanhóis nos séculos XV e XVI, e o impacto que causaram na ciência europeia."

Parece giro para levar os miúdos, não parece? Em especial para a mais velha que se estreou este ano em História na escola e decorou tudinho. Pois, mas não é.

Não nego a qualidade das peças, o interessantíssimo programa de eventos, conferências, visitas guiadas, que acompanha a exposição, mas é completamente imprestável e desinteressante para levar crianças. A exposição é ao estilo de museu "tradicional", muito escura (mas eu adoro o estilo e admido que possa ser para proteger os mapas, pelo que isso foi o que menos me incomodou), as legendas são difíceis de encontrar e um bocado encriptadas (por exemplo, há uma enorme vitrina de animais que despertam a atenção dos miúdos, mas a legenda está longe e quase precisa de manual de instruções)  e - o que mais me irritou e eles não deixaram de comentar - não conseguem ver nada, porque está tudo exposto em vitrinas altíssimas para eles.

Em vão tentei motrar-lhes uma faca do tempo do Afonso Henriques e algumas preciosidades cartográficas. Salvou-nos a tarde o facto de os jardins terem sol e esconderijos, o rinoceronte e o crocodilo empalhados e o dente de narval. Mas, para isso, mais vale ir ao Jardim Zoológico (embora ver rinocerontes em Sete Rios também seja estranho).

E tenho pena, porque a Gulbenkian tem um excelente serviço educativo, atividades óptimas para escolas. Merecia uma museografia muito melhor, esta exposição.

Esta canção é mesmo bomba

Descobri há pouco tempo os Diabo na Cruz, grupo de rock popular, e estou fã. Ora vejam lá esta.Gosto particularmente desta parte:

"Na parada dos heróis e vigilantes
era grande a afluência
Na parada dos culpados p'la desgraça 
ia um cão de duas patas
sozinho na penitência."

E não consigo deixar de me rir para dentro com o por do sol refletido nas traseiras do Smart...

Descratização já!

Hoje tive uma reunião na escola para (começar) a perceber aquilo a que os miúdos estão sujeitos este ano e estou que nem posso.

Primeiro, o exame (ao contrário das provas de aferição feitas antes) não é feito na escola dos alunos e sim numa escola central, do agrupamento. O que é normal em exames do secundário. Mas estes miúdos têm nove anos...

E como será a logística? Pois, ninguém sabe. Quem os leva, como se sentam (o mais certo é ser por ordem alfabética, numa sala cheia de miúdos que nunca viram, com um professor desconhecido a vigiar), como serão geridos os intervalos, como se vão orientar numa escola que não conhecem, normalmente muito maior do que a sua? Pois, ninguém sabe.

Mas sabe-se que a prova é feita obrigatoriamente com "caneta preta indelével" e que só podem levar o material para a prova e tem de ser em saco de plástico transparente com fecho!!

Ah, e já agora, quando se soube tudo isto? No último dia de aulas antes da Páscoa, à tarde. E quando é o exame? Daqui a um mês.

E a cereja no topo do bolo? Os professores que vigiam não podem ser do primeiro ciclo nem da área da prova, têm de ser do secundário e de outra área, não vá haver alguém que conheça o programa a vigiar provas, e é sabido que os professores do primeiro ciclo são seres menores e pouco sérios...

E nem vou entrar em aspetos pedagógicos, como miúdos de 9 anos terem de ouvir, antes da prova, quinze minutos de instruções lidas pelo vigilante, ou nos critérios de avaliação, que parecem feitos para pequenos criminosos, a precisar de ser severamente castigados.

Enfim, estou que nem posso. Será que conseguiremos descratizar brevemente?

Férias

Por estes dias, os miúdos estão de férias em casa da avó e, de repente, é mais fácil levantar e sair de casa a horas, chega-se ao fim do dia e vai-se ao cinema ou manda-se uma mensagem ao marido a dizer "vou aqui ou ali e já venho", não se cozinha grande coisa, descansa-se, veem-se as séries de televisão de que se gosta... parece que daqui a uns anos, o futuro poderá ser assim. Ainda bem que ainda falta muito!

Melodias de sempre...

Hoje, enquanto trabalho, saltito de youtube em youtube e revisitei esta música do Serge Gainsbourg. Nunca tinha prestado atenção à letra e encantou-me descobrir os meandros dos desamores, tão datados (boeings, películas de 200 asa :-))e tão atuais. Já se sabe que adoro letras francesas e esta tem uma poesia particularmente melodiosa, cheia de trocadilhos deliciosos.
 


L'ANAMOUR


Aucun Boeing sur mon transit
Aucun bateau sur mon transat
Je cherche en vain la porte exacte
Je cherche en vain le mot exit

Je chante pour les transistors
Ce récit de l'étrange histoire
De tes anamours transitoires
De Belle au Bois Dormant qui dort

Je t'aime et je crains
De m'égarer
Et je sème des grains
De pavot sur les pavés
De l'anamour

Tu sais ces photos de l'Asie
Que j'ai prises à deux cents Asa
Maintenant que tu n'es pas là
Leurs couleurs vives ont pâli

J'ai cru entendre les hélices
D'un quadrimoteur mais hélas
C'est un ventilateur qui passe
Au ciel du poste de police

Je t'aime et je crains
De m'égarer
Et je sème des grains
De pavot sur les pavés
De l'anamour 

Ai os entas!

Dado que sou míope desde os 8 anos, e nunca me incomodou ser caixa de óculos, até porque a minha passagem pelas lentes de contacto foi breve e atribulada (culminou com a oferta de umas descartáveis pela minha mãe, que não me deixou casar sem elas), usar óculos não é coisa que me incomode.

Mas eis que, anteontem, estava a fazer um exercício com os meus alunos com a Carta Militar e não consegui ver bem os símbolos... julgo que encolheram desde o ano passado.

Ah, então era isso...

Um destes dias, estávamos (eu e os miúdos) na mesa da sala, a ler e a desenhar e diz o A.:

- Nós cá em casa temos um passaporte?

- Eu e o papá temos, mas vocês não, porque nunca foram a um país onde fosse preciso.

(faz-se um silêncio)

- Então e um suporte (para livros)?

Os bês pelos vês ou os cês pelos pês?

Ontem, na catequese, dizia um miúdo: a minha tia tem de fazer o crisma. Pergunta outro: o que é o crisma? Diz um terceiro: é um sólido geométrico!

Gordos que percebem português...

A propósito deste post, da minha amiga F., no blogue coletivo já aqui anunciado, lembrei-me de uma história:

Nos idos anos oitenta, quando o mundo parecia muito maior e viajar era uma aventura familiar para a qual, de tempos a tempos, havia tempo e dinheiro, fizemos uma viagem de carro a Itália, ficando em vários parques de campismo, por essa Europa fora. 

Em Florença, ficámos num parque ótimo, fora da cidade, onde muitos alemães e italianos faziam férias. O parque tinha uma grande piscina e claro está que - com o calor do estio italiano - eu e a minha irmã quisemos dar um mergulho. A minha mãe, que nunca gostou de piscinas, não ficou assim muito entusiasmada com os banhos, mas o meu pai aproveitou para ir connosco refrescar-se. A piscina tinha dois espaços, um maior e outro pequeno, separados por um túnel, e foi na piscina mais pequena que se passou a cena que venho contar.

Estavam na tal piscina pequena dois miúdos portugueses (os únicos que vimos no parque para além de nós, diga-se) e eis que o meu pai de aproxima, atravessando o túnel. Diz um dos miúdos: "Agora vem para aqui este gordo!...", ao que o meu pai responde "Porquê? O espaço não te chega?".

Os miúdos fugiram, a correr (a nadar....).

Acordai!

No fim de semana passado, a R. participou num festival de coros e o coro do Conservatório de Évora cantou esta magnífica música. Antes deste uso e abuso do Grândola dos últimos dias, o Acordai foi um dos motes de protesto contra o atual governo, mas parece que não teve força suficiente para se impor. Compreendo que os tempos verbais não são os mais fáceis e que "o povo é quem mais ordena" inflama mais os espíritos do que "Acendei, de almas e de sóis, este mar sem cais, nem luz de faróis", mas confesso que me assaltam muitas dúvidas nos dias que correm, nos slogans que correm e, em especial na forma como os ânimos se inflamam.

Não me compreendam mal, se dependesse de mim estes governantes não estavam lá, foi mesmo por isso que não votei neles. Partilho a raiva e a impotência que todos sentimos e tenho, em especial, um desprezo monunental por Miguel Relvas. Mas foi o povo que os lá pôs, certo? Podemos argumentar que não foi para isto que os elegeram (não sei de que estavam à espera, mas enfim...), mas foram mesmo eleitos, disso não temos dúvida. Eleitos, pacificamente e com uma abstenção vergonhosa.

Por isso me indignam os apelos à violência que circulam pela net. Por isso gosto muito mais do Acordai. Porque a luz ao fundo do túnel diminui e afasta-se e precisamos mesmo dos tais heróis de que o poema fala. E esses serão aqueles que consigam - em democracia - inventar um futuro melhor do que este. E não aqueles aspirantes a heróis para quem uma bastonada é uma medalha, desonrando o muito que apanharam e sofreram aqueles que lutaram para que esta democracia vingasse. 

Aproveito para lembrar que as autárquicas estão à porta e que este é o momento certo para que grupos de cidadãos se apresentem como alernativa.

 

 

Maravilhosa revista, maravilhoso projeto

E tem um nome lindo: PAPEL

A propósito de faturas

Hoje fomos a uma loja aqui do bairro que vende jogos e brinquedos didáticos a preços amigáveis, e da qual eu tinha um vale de desconto, para comprar uma prendinha para uma festa a que os miúdos vão amanhã.

Depois de vermos os habituais jogos de cartas e kits de trabalhinhos, acabámos por escolher um estojo para lápis de cor feito de pano, daqueles à antiga, com muitas divisórias.

Quando vou pagar, a senhora pede desculpa e diz-me que tenho de pagar em dinheiro. "O valor é baixo", pensei eu. Mas não. O que ela me disse foi "É que sou eu que os faço e a dona da loja deixa-me vendê-los, mas não os posso registar na máquina".

E foi assim que deixei o talão de desconto para a próxima prenda e mergulhei alegremente na economia paralela. Ainda pensei fazer algum reparo, mas abstive-me. Porque me ocorreu uma frase lapidar: por estar e por outras é que Portugal nunca si da água, mas também nunca se afunda. Há sempre um recurso qualquer de imaginação e sobrevivência à espreita. O problema é que às vezes não são estojos mas contas na Suíça...

De maneiras que é assim

A minha amiga F tem uma parceria num blogue de tudo e nada. E como esses é que são bons, aqui fica o link: http://demaneirasqueeassim.blogs.sapo.pt/22212.html

Ao sul e ao norte

Aqui esta vossa amiga ganhou este ano (pela segunda vez consecutiva, ah pois foi :-)) o prémio do conto infantil do concurso de contos da Convenção de Bookcrossing. E não o digo (só) para me gabar, mas porque hoje ele vem MESMO a propósito e por isso o transcrevo aqui. Ora adivinhem lá quem inspirou as personagens...

PRINCESAS DO SUL E DO NORTE

Era uma vez um reino distante e sossegado, onde a vida avançava sem grandes sobressaltos (bem, havia alguns, mas os livros de história esqueciam-se deles com frequência) e – segundo vinha nos tais livros - o povo, os nobres, o clero e os comerciantes viviam em paz. Nos últimos tempos, também havia outras profissões, como banqueiros e informáticos, mas os livros de história esqueciam-se sempre deles.

Nesse reino, reinava – como é bom de ver – um rei. Era um rei bom (menos mau, diziam algumas línguas maldosas), que fazia o que podia para agradar a gregos e a troianos, que é como quem diz agradar aos povos do Norte e do Sul e aos seus ministros e conselheiros que, ultimamente, lhe davam valentes dores de cabeça. Mas enfim, puxando daqui, empurrando dacolá, o rei lá ia conseguindo a harmonia desejada. É verdade que, às vezes, vinham nos jornais umas histórias menos felizes, mas o rei fazia de conta que se esquecia delas.

Ora, o rei, além do reino, do povo, dos ministros, dos nobres, do clero, dos comerciantes, dos banqueiros e dos informáticos, tinha também duas filhas, as princesas Ângela e Patrícia. Os ministros tinham dito que Ângela e Patrícia não eram nomes de princesas, mas a rainha – que habitualmente se esquecia de tudo menos das suas aias e vestidos – dessa vez fora inflexível. Desde pequena que dizia que, se tivesse filhas, se iriam chamar Ângela, em homenagem a uma personagem de uma fotonovela da sua infância, e Patrícia, o nome de uma amiga da escola primária. E Ângela e Patrícia ficaram.

As princesas eram tão diferentes como duas gotas de água e azeite. Ângela sabia sempre o que queria e a que horas e não ficava satisfeita enquanto não tivesse todos os que a rodeavam a trabalhar para ela (e achava sempre que os coitados trabalhavam pouco). Patrícia nem sempre sabia o que queria, embora soubesse sempre o que não queria, e gostava de trabalhar, mas também gostava de se esticar ao comprido na relva do palácio, depois de um belo ensopado de borrego a – como ela dizia – “viver um bocadinho” (Ângela nunca almoçava, comia uma sanduíche de queijo enquanto vigiava as suas aias, para ter a certeza de que todas cumpriam – à hora certa – as ordens que lhes dava).

As duas irmãs cresceram fortes e saudáveis, mas cada vez mais diferentes. O rei, que se preocupava com estas duas filhas com personalidades tão opostas, e percebendo que não seriam capazes de partilhar o mesmo reino, casou-as com dois príncipes bons e generosos, mandou fazer obras em dois dos seus palácios e deu a cada princesa uma parte do seu reino: a Patrícia, as terras do Norte e a Ângela as terras do Sul. Pensou o rei, ajudado pelos seus ministros e conselheiros, que, sendo Ângela tão trabalhadora e pontual, seria uma boa rainha para os povos do Sul, já que estes eram conhecidos por serem preguiçosos e se atrasarem sempre para tudo. E, de facto, assim foi. De igual forma, pensou que aos povos do Norte, sempre cumpridores, pontuais e pouco sorridentes, conviria uma rainha que soubesse apreciar as coisas boas da vida com um sorriso nos lábios. E assim foi.

O problema é que Ângela nunca estava contente. Queria sempre mais. Mais impostos, mais súbditos, mais terras, mais palácios. E o pai, julgando fazer-lhe bem, dava-lhe tudo o que ela pedia.

Até certo dia.

Nesse dia, havia uma festa de inauguração do mais recente palácio de Ângela (o maior e mais luxuoso que se tinha visto por aquelas paragens). A princesa vagueava de sala em sala, procurando (e achando) defeitos em tudo – era a obra que estava atrasada, era o chão que não estava como ela queria, era a casa de banho… quando chegou à casa de banho, Ângela deu um grito:

- NÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃO!

- O que foi, filha? – perguntou o rei, julgando que lhe estava a dar qualquer coisinha má.

- Não estão cá as torneiras que eu escolhi – gemia e gritava Ângela – e eu quero TUDO, TUDO, TUDO como eu mando.

Foi nessa altura que o rei (um homem tão calmo que já ninguém se lembrava da última vez que se tinha exaltado) olhou para a filha e a viu feia, tão feia, tão feia, à luz de um esplendoroso sol de fim de tarde, que agarrou a barba com toda a força (o ministro, que estava ao seu lado, diria mais tarde que pensou que ele a ia arrancar), encheu o peito de ar e gritou com voz de trovão:

- ACABOU! Quem tudo, tudo, tudo quer – já dizia a minha avó, a rainha Pulquéria Belarmina – tudo, tudo, tudo perde. Ângela, vai imediatamente para o palácio do Norte, onde vive a tua irmã, e diz-lhe que venha ela tomar conta das terras do Sul! O ministro ainda abriu a boca para dizer que talvez não fosse uma decisão prudente, mas lembrou-se a tempo de que um rei de cabeça perdida pode dar ordens imprevisíveis e, não fosse ele mandá-lo também para as terras frias, tristes e pontuais do Norte, fechou-a mesmo a tempo.

E foi assim que a princesa Patrícia, rumou com grande alegria às terras do Sul. Embora, como seria de esperar nela, se tivesse habituado às brumas e à pontualidade nórdicas com um sorriso, percebeu, assim que chegou e foi recebida com um belo ensopado de borrego, que estava fartinha de almoçar sanduíches de queijo (mesmo sendo servidas à hora certa) e abraçou o seu novo reino com o entusiasmo que sempre punha nas coisas boas da vida.

Quanto à princesa Ângela, os livros de história não contam exactamente o que lhe aconteceu. Mas os mais velhos falam ainda hoje de uma princesa que desenvolveu muito o reino do Norte, pondo todos a trabalhar com afinco, mas que todos os dias, exactamente à uma e trinta e cinco da tarde (depois de almoçar uma sanduíche de queijo), se fechava nos seus aposentos a chorar com saudades do cheiro a sardinhas assadas servidas à beira das praias do Sul. Chorava, chorava, chorava. Mas só até à uma e quarenta e dois. À um quarto para as duas recomeçava a reinar.

FIM

Agora é que é dar à sola...

Ao abrigo da minha dieta em vigor, ando a tentar ignorar elevadores e escadas rolantes, o que me faz por vezes reparar em coisas que nunca tinha visto antes.

Foi assim que, hoje, reparei que é proibido andar com solas de borracha nas escadas rolantes do metro. Como diria o Peça, "e esta, hein?". Quantas pessoas cumprirão o requisito da tradicional sola de couro? Até porque, é sabido, as solas de borracha têm causado inúmeros e mortíferos acidentes nestas maquinetas do inferno! Será que já chegámos ao extremo da parvoíce, com medo de processos de tribunal?

O estado (Novo?) dos manuais do séc. XXI

Os meus amigos aqui presentes sabem bem que eu sou pessoa de feitio conciliador, que normalmente não fico enraivecida com facilidade.

Desde que cheguei de férias que tento encarar com bom feitio e bom senso todas as más notícias que me vão chegando. E não têm sido poucas. Até agora, tenho conseguido levar a coisa com alguma calma.

Mas eis que me ponho a ver os manuais dos miúdos, que vão para o 1º e 4º ano. Ensino básico, portanto. Ora, eu defendo com unhas e dentes que é nestes anos que se aprende aquilo que de mais importante a escola nos pode dar: aprender a ler, a escrever, a contar, a pensar e a gostar de aprender. Sei que nem toda a gente concorda comigo, mas acho que consigo garantir que miúdo que se pense, que goste de saber mais e que consiga expressar claramente o que quer tem enormes vantagens para toda a vida. Já para não falar de momentos felizes de aprendizagem e - porque não? - de realização pessoal (já sei, já sei, há vida para além da escola, mas é também dela que estou a falar).

Voltando então ao tal ensino (do) básico, tenho achado, até agora, que os programas e manuais que a R. tem tido são adequados a tudo o que se disse anteriormente. Infelizmente, este ano não acontece o mesmo. Os manuais do A., que até têm palavras mágicas no nome, de mágico não têm nada. Chateia-me em especial o de português, mas são todos muito feios, cinzentões, em suma, nada apelativos para miúdos de 6 anos. É certo que os meninos do manual jã não se chamam todos manuéis e margaridas e passámos a ter yuris e lings. Mas a tentativa de ligação à realidade acaba aí.

Atenção que não estou a discutir o programa nem mesmo os conteúdos. Estou mesmo a falar da forma como eles são apresentados. Já se sabe que a escola é uma coisa muuuuito séria, que este ministro não é para brincadeiras, mas garanto-vos que a matemática se aprende melhor "a brincar"...

E havia necessidade de a autora do livro de português ter tantos textos da sua lavra? Não haverá literatura portuguesa que se possa adequar?

E, a cereja no topo do bolo, como é que miúdos que crescem a ver animadores e ilustradores maravilhosos (em filmes e livros cada vez melhores) podem criar algum tipo de empatia com ilustrações tão pobres? Já sei, a escola é uma coisa séria. Mas como é que lhes querem pedir que daqui a uns anos sejam inovadores e criativos (e produtivos e sei lá que mais) quando os estímulos são tão pobrezinhos? E porquê desinvestir agora, quando se faziam já coisas muito melhores? Em que pensam as editoras, com tantos, tão bons e tão premiados designers que nós temos?


Enfim, um nunca acabar de falta de bom senso (já para não falar do deitar para o lixo décadas de ensinamentos, de escola moderna, de bom trabalho). E o pior é que o mundo continua a girar e é só ver o que se passa, por exemplo, no mundo do e-learning para perceber que não é assim - de certeza - que se cria uma sociedade mais rica, mais culta, mais capaz.

Fica-me apenas um consolo. O de que as professoras da escola são maravilhosas, competentes, excelentes e tentaram escolher os manuais menos maus e que os vão completar com tudo aquilo que for possível, como já é hábito. Porque, caramba, o que fica é o que eles gostaram mesmo de aprender.




 

O post sobre o Euro

Ninguém pensou que este post era sobre a moeda única, pois não? Claro que não. Por estes dias - e face a notícias muito mais importantes, como a marca da pasta de dentes da seleção - todos os blogues falam de futebol. E como este mais do que modesto estaminé não quer ser exceção, vamos lá então falar do Euro 2012.

É sabido que eu gosto de futebol. É uma das minhas muitas camadas, sou benfiquista desde que me lembro de falar, tenho orgulho de ter ido ao estádio da Luz receber o anel de platina a que eu meu avô, depois de 75 anos de sócio, teve direito e ficou célebre (lá na rua, pelo menos) o meu comentário quando o meu avô me levou ao circo, tinha eu aí uns cinco anos, de que antes queria ir ao futebol. E ia mesmo, de bandeira e tudo. Foi assim que vi jogar os grandes craques dos anos oitenta e que ainda vi o Eusébio marcar uns golos, num jogo de veteranos.

Com o passar dos anos, no entanto, tenho perdido o interesse  por aquilo que se passa nas equipas e nos campeonatos nacionais, seja os daqui seja os dos países onde as "nossas" lusitanas estrelas ofuscam. Não tenho paciência para as tricas de clubes e abomino os criminosos (com cadastro e tudo) que lideram claques e transformam o apoio a um clube numa modalidade de crime organizado. E tudo isto podia aborrecer-me, mas não de impedir de apreciar os jogos. No entanto, os jogos não andam assim tão interessantes.

Exceto quando chegam os europeus e os mundiais. Claro que já ninguém acha que o futebol é só um desporto, mas talvez por serem montras de loja, onde os jogadores tentam assegurar o seu futuro, talvez por serem realmente os melhores jogadores que ali estão, talvez ainda por ser realmente diferente representar um país e não um clube, os europeus e mundiais têm realmente jogos que merece a pena ver. Com a vantagem de que só nos maçamos com isso de dois em dois anos.

Como já vai longo o preâmbulo, vou direta ao que me traz aqui. Gosto de futebol e vou acompanhar com entusiasmo o europeu. Mas, ainda ele não começou e já estou farta de uma parte dele: das notícias inúteis, das previsões ridículas (prognósticos só no fim, meus amigos, já foi dito com toda a propriedade) e - mais do que tudo - dos comentários que circulam na televisão e na net.

Há duas coisas que me incomodam particularmente:

1) É impressão minha ou todas as notícias que se ouvem sobre a Ucrânia são xenófobas ou, no mínimo, bastante desagradáveis? Ele é a prostituição como principal atividade, ele é a inflação provocada pelo Euro, ele são (juro que ouvi esta há bocado) os autocarros que são muito antigos e os candeeiros dos parques de estacionamento que ainda não estão postos...

2) A segunda questão é que não podemos perder. Mas também não podemos ganhar. Se perdemos, é porque temos a mania, porque embandeiramos em arco e depois morremos na praia, porque os jogadores são uns meninos mimados, que nós apaparicamos. Se ganhamos é o futebol que é o ópio do povo, ainda vai ser feriado, ninguém trabalha quando se ganha, etc. 

Ora bem, a minha opinião é só uma e vale o que vale,mas aproveito a liberdade da blogosfera para informar que:


1) A Ucrânia é um país como os outros. Tem coisas boas, coisas más, gente boa e gente menos boa. E é muito feio aumentar a nossa auto-estima rebaixando os outros. E é mesmo muito feio a comunicação social, que tem responsabilidades de informação, insistir neste género de comentários.


2) Gosto de ver Portugal ganhar. Mas quando um ganha, há outro que perde e não se ganha sempre. Alguns não ganham nunca, ou ganham poucas vezes. E, pela parte que me toca, nunca apapariquei nenhum jogador nem me parece que uma eventual vitória me possa fazer deixar de trabalhar nem distrair de outras coisas. Mas ficaria contente, como fico quando um atleta português sai medalhado nos olímpicos. Porquê? Porque é o meu país e gosto de o ver ganhar. É só isto. A mim, parece-me simples. 





 

Trouxe o A. da escola - poesia quentinha

O sol é uma bola amarela

que gosta das rosas

que gosta do mar

e da primeira andorinha que passa a voar.

O sol gosta de mim

o sol gosta de ti

o sol gosta de todos os meninos

que vê a brincar.

Dia de homenagem e de sabermos quem somos

"I hate a song that makes you think that you are not any good. I hate a song that makes you think that you are just born to lose. Bound to lose. No good to nobody. No good for nothing. Because you are too old or too young or too fat or too slim too ugly or too this or too that. Songs that run you down or poke fun at you on account of your bad luck or hard traveling. ... I am out to fight those songs to my very last breath of air and my last drop of blood.

I am out to sing songs that will prove to you that this is your world and that if it has hit you pretty hard and knocked you for a dozen loops, no matter what color, what size you are, how you are built, I am out to sing the songs that make you take pride in yourself and in your work.

And the songs that I sing are made up for the most part by all sorts of folks just about like you. I could hire out to the other side, the big money side, and get several dollars every week just to quit singing my own kind of songs and to sing the kind that knock you down still farther and the ones that poke fun at you even more and the ones that make you think you've not any sense at all. But I decided a long time ago that I'd starve to death before I'd sing any such songs as that. The radio waves and your movies and your jukeboxes and your songbooks are already loaded down and running over with such no good songs as that anyhow. "

Não sei a data certa desta citação de Woody Guthrie, mas tem seguramente  mais de meia centena de anos. Este é o ano do centenário do seu nascimento e muitas das batalhas que travou estão longe de estar ganhas. Outras novas surgiram, entretanto. Sempre admirei este cantautor, que trilhou um caminho muito próprio, sem se deslumbrar com as luzes da ribalta, sem perder o sentido crítico. Porque, apesar de tudo e de algumas aparências, há sempre quem não se venda. Porque, como Guthrie dizia na canção "This land is your land" (aqui cantada pelo Springsteen):

"Nobody livin' can ever stop me

'Cause I go walkin' down freedom highway

Nobody livin' can make me turn back

This land was made for you and me."

E é mesmo. E não vamos voltar atrás! Grande Woody, obrigada pela música que tocas no meu subconsciente nas batalhas do dia-a-dia!

Mudam-se os tempos...

Dois jovens namorados, aí de 20 anos, no metro. E diz ele:

- A minha avó é que anda a fazer umas coisas muito giras. São uma coisas para os guardanapos, em crochet. Ela, agora, já não consegue andar, mas as mãos estão boas. Por isso, faz imenso crochet, e tem feito umas coisas muito giras. Fez um branco e amarelo... queres que te faça um porta-chaves como aquele que tu tinhas, com um coração? Eu já lhe disse que, quando for para o Algarve, levo os que ela fizer e vendo lá numa banca, a dois euros. Muito giras as coisas que ela faz.

Este diálogo, garanto-vos, era altamente improvável quando eu tinha 20 anos, impossível quando a minha mãe tinha 20 anos e motivo de internamento quando a minha avó tinha 20 anos. E gostei de presenciar esta mudança :-).

Sou portuguesa, aqui

Sou portuguesa aqui, como tão bem disse o José Fanha.

Sou portuguesa de esquerda, sempre fui. Dou um imenso valor a ter crescido neste país e neste tempo, a ser mulher e poder escolher a minha profissão, andar na universidade, sair do país se quiser (sem autorização escrita do marido) e educar os meus filhos para dizerem sempre o que pensam.

Lembro muitas vezes o meu avô Z., que - com políticas ou sem elas - dizia sempre o que pensava. E o meu avô Q., que até aos 94 anos, viveu a vida segundo princípios de compreensão, calma e tolerância. Ambos nasceram e cresceram num Portugal que, felizmente, já não existe. E, também eles, foram portugueses aqui.

Sou portuguesa aqui, num aqui que - há que ser justa - me tem sempre sorrido. Em parte por sorte, em parte porque para isso me esforço muito, em parte porque lhe sorrio sempre de volta.

Como todos os portugueses de aqui, tenho hoje motivos de revolta, de preocupação, de gestão do dinheiro para sobreviver. Como (quase) todos quero uma justiça melhor, mais igualdade de oportunidades, menos tachos e menos escândalos políticos e financeiros. E não quero o FMI, os rankings e outros países a mandar na minha vida.

Mas não acredito que fazer greve amanhã ajude a resolver qualquer um destes problemas. Para mim, uma greve faz-se para negociar algo concreto e não para mostrar insatisfação. Mas isto é para mim. Respeito todos aqueles que não pensam como eu e que acham que esta ainda pode ser uma forma de luta.

Agora o que já me parece inadmissível é que haja cartazes espalhados pela cidade a incitar veladamente à violência, ao piquete para impedir quem decide livremente trabalhar de o fazer. Ainda por cima, cartazes supostamente "de esquerda". Onde está esta esquerda nos dias de eleições?

O meu Portugal e a minha liberdade não são estas. Desejo por isso um óptimo dia de greve a quem decidir fazê-la e um óptimo dia de trabalho a quem decidir não se calar trabalhando.

Dia do pai

Pai só há um. E o meu (nosso) é único e especial.
E tem-nos ensinado muitas coisas, desde sempre.
Tantas que não cabem num post de blogue.
Mas a música em baixo relembra-nos de três das mais importantes:

Que cada qual é que escolhe o seu caminho.
Que é melhor termos um nosso do que andar à deriva da maré.
E que, se perdermos a direcção, podemos sempre contar contigo e
com tudo aquilo que nos ensinas.

Obrigada, pai.


Senta-te aí (para ouvir aqui)

Está na hora de ouvires o teu pai
Puxa para ti essa cadeira
Cada qual é que escolhe aonde vai
Hora-a-hora e durante a vida inteira
Podes ter uma luta que é só tua
Ou então ir e vir com as marés
Se perderes a direcção da Lua
Olha a sombra que tens colada aos pés
Estou cansado.
Aceita o testemunho
Não tenho o teu caminho pra escrever
Tens de ser tu, com o teu próprio punho
Era isto o que te queria dizer
Sou uma metade do que era
Com mais outro tanto de cidade
Vou-me embora que o coração não espera
À procura da mais velha metade                              

Rio Grande (letra de João Monge)

Alegrias :-)

Ontem, estava prestes a começar uma reunião de trabalho, esperava enquanto a pessoa que eu ia reunir terminasse um telefonema, quando toca o meu telemóvel. Era a R. E o que me queria? Dizer que a sua filha, de 9 anos, me tinha escolhido para madrinha. Na realidade, ela tinha pensado noutra pessoa, uma amiga de longa data que seria a madrinha das duas filhas. Mas eis que ela pergunta se não posso ser eu.

E foi assim que ganhei uma afilhada e comecei o dia com uma alegria interior que só visto :-).

É uma boa pergunta...

a que se faz nesta TED Talk. Se fossemos nós a escrever o livro da nossa vida, que capítulos escreveríamos? Pela parte que me toca, eu prefiro não ler nem escrever muito para a frente. Chega-me gostar de reler os capítulos que estão para trás e ir escrevendo os próximos, à medida que vou avançando na história. É que durante a nossa vida vamos também lendo outras histórias, nas quais nos inspiramos para ir escrevendo a nossa :-). E se é certo que algumas decisões do enredo parecem estar nas nossas mãos, muitas outras são (boas ou más) surpresas, escritas por outras mãos, às quais a nossa história tem de se adaptar.

Bom fim-de-semana!

+ partilha, - dinheiro, + felicidade, - stress

Ora aqui está uma experiência muito interessante. Claro que é apenas um caso isolado, de uma pessoa que mora sozinha, e que talvez não possa ser transponível na sua totalidade para a vida de todos nós. No entanto, partilho firmemente do princípio. Já está provado que trabalhar cada vez mais e ter cada vez menos disponibilidade para os outros (e para nós) não é a receita para a felicidade. Dar e receber, como dizia o Variações, devia ser a nossa forma de viver. E, ainda que não me pareça uma solução mágica para todos os problemas, pode ser uma possibilidade para resolver alguns. Curiosamente, nos últimos meses tenho feito algumas experiências de trocas bem engraçadas, e é muito giro ver o retorno que elas nos trazem.

Muros e diques que nos prendem

Nunca gostei muito desta música quando era cantada pelos seus autores Pink Floyd, mas hoje ao ouvir a versão dos Pearl Jam, de repente, fez-se um sentido qualquer tortuoso na minha mente, misturado com o "Ai Portugal, Portugal", do Jorge Palma. Estamos com medo de quê, afinal? Precisamos assim tanto de um país que nos proteja? Não seria melhor um que nos preparasse para o que desse e viesse e nos ajudasse a ir à luta? Será que é desta que rompemos o ciclo?

Enfim, é sexta-feira :-)

Grande dia e dia em grande

Hoje foi um óptimo dia. Começou com inquéritos de rua, em bela companhia, com solinho e transeuntes muito simpáticos. Continuou com um encontro com o Miguel e a Mariana, que só me deram boas notícias e tinham um brilhozinho nos olhos de quem tem 20 anos e está apaixonado. E terminou com uma entrevista ao Arq. Manuel Vicente, um privilégio, um prazer e uma alegria de ouvir a experiência de uma vida, aliada a uma eloquência invejável e a um inconformismo crítico e refrescante.

Muito obrigada!

A febre das notícias da noite

Ex.mos senhores jornalistas,
Serve este post para vos recordar que estas temperaturas são normais no Inverno. Sobretudo porque parece que até só vão durar dois dias e depois regressaremos aos 15 graus de máxima, em Lisboa, o que é - pode dizer-se - uma maravilhosa temperatura para esta estação.
Desta forma, agradecemos que não subam a temperatura das notícias sobre o tempo, porque não vale mesmo a pena.
Atentamente,
fungaga

Discriminações...

A minha amiga Billy, neste estaminé aqui ao lado tem contado algumas histórias panamenhas de novos e velhos estilos de discriminar quem tenta levar a vida para a frente o melhor que pode.

Ora, nem de propósito, um destes dias passava eu por uma escola profissional que fica para os meus lados, quando ouço a seguinte frase vinda da boca de um dos jovens alunos "é que se vais à pneumologia e dizes que és fumador, és logo discriminado!".

E pronto, já não se pode ter um vício tão salutar como fumar que se é logo tratado como tendo um vício pouco salutar, no preciso sítio onde se tratam pessoas que ficam doentes (ou pior) por causa dele... estes sim, deviam ir em elevadores separados, para verem o que é bom para a tosse (ou catarro, neste caso).

"Há dias que nem de manhã nem de tarde se pode sair à noite..."

Pois, é como diz a música, há dias... e parece que, para quem anda a pé e de transportes pela cidade há muitos desses dias. A maior parte das vezes, esses dias divertem-me bastante, porque o insólito mora mesmo aqui ao lado.

Esta semana, ia eu calmamente de metro, fora da hora de ponta de passageiros. Que é a hora de ponta dos pedintes profissionais. E entraram dois tipos a tocar um acordeão e um teclado (por acaso, um bocado mal tocados). Eram novos na linha. De sequida, entra um dos cegos habitués, com a ladainha "quem quer ter a bondade de auxiliar..." Até aqui, nada de novo. Só que, desta vez, a ladainha é interrompida com uma enxurrada de insultos. E o que dizia? Que quem tem olhos na cara tem mas é de deixar a música e ir trabalhar! E, logo de seguida, "quem tem a bondade de auxiliar..."

Há dias...

A cerejeira e a lua

Hoje fomos ver esta peça, e é linda, maravilhosa. Repito, LINDA E MARAVILHOSA! Ide ver. Está aqui.

There's a battle outside, and it's ragin'

Uma homenagem aos meus alunos, que começam a mudar os tempos.

Oficina de Artes Plásticas

No Sábado passado, o A. esteve numa oficina com o pessoal do ateliermob, que começou na arquitectura de espaços públicos e terminou a fazer chapéus.

Ora vejam aqui o resultado! Que gira ficou a sombra do chapéu dele. Obrigada, Andreia e Tiago!

Verdade gandes em bocas pequenas

O que é ser amigo a valer? - perguntava-se num TPC da R.

-É dar importância aos outros - respondeu ela.

Enquanto houver estrada para andar

Estava aqui a ler este post da minha amiga Leonor e lembrei-me de que hoje, por um emaranhado de coincidências que são o pão nosso de cada dia neste país minúsculo, fiquei a saber que um aluno de há quatro anos ainda fala de um trabalho que fez na minha cadeira como uma boa experiência. Saber que vale a pena trabalhar dá-me uma mistura de orgulho, ternura e coração quentinho, por poder ser uma pequenina boa influência da vida de alguém.

E, apesar de tudo e de todos, como diz o Palma, enquanto houver estrada para andar, a gente vai continuar...

Novas profissões do pré-escolar

Com o regresso às aulas, estava a perguntar ao A. se havia meninos novos na escola. Disse-me que o irmão do Rodrigo agora também lá estava.
- E como se chama ele? - perguntei.
- Não sei, mas chamam-lhe Salvador.
- Então é esse o nome dele...
- Não é nada! Nadador-salvador?!

Ora aqui está uma forma original de agradecer

Muito bonito, este vídeo. É muito refrescante ver momentos em que as pessoas, em vez de se queixarem, param para agradecer ao mundo :-).

Um momento solene

Tendo em conta que cheguei ao meio da minha vida (pelo menos simbólico, já que espero passar para lá dos 80 - de preferência enxuta e com a cabeça a conseguir juntar a sabedoria da idade e a espontaneidade dos verdes anos...) impõe-se uma espécie de brinde, que ainda não tinha feito aqui. Tenho grandes expectativas para os quarenta anos, já que cada uma das décadas passadas tem sido melhor do que a anterior. Sou uma pessoa muito feliz e cheia de sorte. E a culpa é de todos vós, que sabem muito bem quem são :-). Obrigada.

Uma letrinha apenas...

Com um crisma, um baptizado e um casamento à vista na família, o A. estava a fazer-me uma série de perguntas sobre o que eram as várias celebrações. Estava a explicar-lhe o que era o baptismo e lá lhe falei de Jesus e da sua vida. Quando ele me perguntou se Jesus tinha morrido muito velhinho, acabei por lhe contar que não, que tinha sido morto. Quis saber quem o tinha morto.

Passado um grande bocado, perguntou-me:
- Mas como é que o polvo saiu da água para matar Jesus?

É que eu tinha dito que o "povo" não o tinha salvo... mas o polvo também dava uma boa história.

De que é que tu estás à espera?

Muito actual, esta.

O Oleiro

É um filme maravilhoso este. Que serve para muitas reflexões sobre as coisas simples da vida, que ao mesmo tempo são tão difíceis.

Vi-o com a R. e perguntei-lhe que personagem é que ela achava que era. Respondeu-me:
- O miúdo, porque eu ainda não ensino ninguém. A não ser que seja o barro destravado...

Fiquei surpresa e babada com tanta eloquência infantil.

Caramba, se o mundo fosse assim tão simples

Ontem, como todos os anos, comprei o bonequito do Pirilampo Mágico, que faz parte da campanha, que existe desde 1987, de angariação anual de fundos para a Cerci. Quando cheguei a casa, dei o boneco ao A. e tentei explicar-lhe de que se tratava. Que havia meninos que não conseguiam falar, que pensavam mais devagarinho, e que o pirilampo é uma forma de os ajudar. Pergunta ele:

"- Porque é que é mágico? Eles ficam a falar?"

Cidade maravilhosa, cheia de encantos mil

Obrigada à Ana, por esta pérola. Completamente sem comentários.

Valeu a pena, não valeu a pena?...

Acabei agorinha mesmo de receber uma boa notícia. Um projecto no qual trabalhei e investi muito foi aprovado. E se aqui o ponho, é porque acho mesmo que vale a pena trabalhar aqui, neste rectângulo esquisito e pequenino que se fez um país. Não é enterrar a cabeça na areia, é apenas achar que não devemos desistir de lutar por coisas melhores.

Ao fim ao cabo, a República, o 25 de Abril, foram isso mesmo: circunstâncias adversas que levaram as pessoas a achar que valia a pena lutar por algo melhor. Ouvi no Domingo uma entrevista com a Felícia Cabrita, que terminou com ela a dizer que o futuro da filha ia ser estudar no estrangeiro. Acho muitíssimo deprimente que haja uma classe que está a empurrar os filhos para fora do país desta forma, a desistir assim de tudo aquilo por que têm lutado. Se os filhos quiserem ir, muito bem. Agora, isso ser projecto de vida dos país já é outra coisa.

Não gostamos de uma parte do país que temos? Pois não. Eu gostava, por exemplo, que a justiça fosse melhor e mais cega. Mas há também muitas coisas aqui de que gosto. Reconheço que há muito a mudar, mas também muito já mudou. E tenho para mim que vale a pena.

Bons princípios

Hoje saí cedinho para uma reunião, mas a R. já estava sentada no sofá a tomar o pequeno-almoço e a ver desenhos animados. Perguntou-me:
- Onde é que vais com essa camisola?!

A camisola em questão é uma t-shirt nova que a minha irmã me ofereceu às riscas, manga curta em folhos, que achei fresca e original. Pensei: "Mau, não me digas que já estamos nesta de criticar a roupa que a mãe leva..." E respondi, já na defensiva:

- Para a escola. Porquê?
- Porque essa camisola é tãããão gira.

E assim se lava a alma de uma mãe logo pela manhã :-)!

Dantes era o São Pedro...

Ontem, vínhamos na estrada e começámos a apanhar mau tempo. Começam os relâmpagos e diz o A.:
- É o Picachu, ele é que manda relâmpagos!

A fantasia e a realidade confundem-se...

Hoje tive uma aula particularmente difícil com os meus alunos, em especial com um grupo de meninas que não há meio de se interessar por nada. Depois de vários momentos de conversas paralelas, que chegaram ao ponto de uma estar a mostrar a outra uma roupinha que tinha comprado, em vez de estar a fazer o trabalho que estava a decorrer, tive uma fúria e dei-lhes um sermão gigante. Que, felizmente, surtiu efeito.

Quando vinha para casa, liguei à R., que está a passar estes dias em casa da avó. Perguntei-lhe o que tinha estado a fazer e quando ela me disse que tinha estado a dar uma aula aos peluches, respondi-lhe. "Olha, R., também eu..."

Fora com os pandas...

Ontem, foi dia de trazer da escola os dossiers do 2º período. Estava a ver o do A., que andou a trabalhar os meios de comunicação. Um dos trabalhinhos tinha uma televisão, onde eles tinham de dizer uma frase e desenhar o seu programa favorito. Qual era a frase? "O que eu gosto mais de ver são as notícias"...

Lógicas irredutíveis

O A. tem andado intrigado com tudo o que tem a ver com a morte. O facto de adorar dinossauros e de estes estarem extintos e só restarem ossos e fósseis ainda aumenta mais a pressão sobre o tema. Um destes dias, enquanto eu lhe dizia que tinha de comer para crescer, ele respondeu:

- Eu não quero crescer, porque depois fico velhinho e morro.

Confesso que fiquei sem grandes palavras e estava à procura de uma resposta adequada, quando ele acrescenta:

- Mas, se não comer, morro à fome, não é?

Lá está.

E agora, Portugal?

Na segunda-feira, este era o título do Prós e Contras. O debate foi interessante e houve duas coisas que me chamaram a atenção: a primeira foi a intervenção da Lídia Jorge, que falou dos "dois países" que existem em Portugal. Aquele que todos desprezamos, e do qual estamos cansados, e um outro, que também conhecemos muito bem, de pessoas anónimas que trabalham, que fazem coisas fantásticas, inovadoras, tenazes. Porque será que não conseguimos por todo esse potencial mais à vista? A segunda foi que é engraçado que, para estas discussões, se chamem precisamente aqueles que não são chamados para ajudar a encontrar soluções no "mundo real": as pessoas das humanidades. Ora, por um lado, isto é um pouco injusto para o pessoal das engenharias, que também é capaz de ter qualquer coisita a dizer sobre o futuro. Mas espelha uma outra realidade, que tem a ver com o facto de a crise a que chegámos ser também resultado da progressiva desvalorização daquilo que é mais importante - as pessoas e os seus méritos e valores. Tenho para mim que enquanto o que interessar for apenas o PIB, o juro, o IVA, não vamos muito longe. Porque esse sistema (do consumo, do individualismo, da competição cega) foi o que nos trouxe para onde estamos...

Que parva que eu sou

É o título da última música do projecto Deolinda, lançada no fantástico concerto da semana passada. Vale a pena ouvi-la e pensar um bocadinho no mundo parvo que estamos a construir. Fica aqui: http://www.youtube.com/watch?v=UtXZaVHAoPQ